Как один "уборщик" поэтом стал

Сидел я, ел сметану - спокойно, не шаля,
И вдруг меня позвали на разборки:
"Чего сидишь,- сказали,- как на растеньи тля?!-
Пора принять участие в уборке!

Вот это убери, и это убери,
И этого, и этого, и эту!..",
И так мне стало тошно и холодно внутри,
Что вместо слов я шпарить стал куплеты.

Не знаю, что откуда само собой взялось -
Я пёр на них стихов нещадным буром.
Они своих стояли не чувствуя волос,
Как жалкие ощипанные куры.

Метафорой да рифмой наехал, как волна,
Словесно распатронил их в котлету,
И выложил, что думал я всё про всех сполна -
И этого, и этого, и эту.

Потом подумал: "Так ведь, сам Бог велит сменить
Мне ремесло, и сделаться поэтом!".
Идейку эту в жизнь решил я претворить -
Пусть говорят, что я - с большим приветом!

Теперь мне Ёся Бродский и Мономах Каро
Братишками доводятся по жизни.
Теперь моё оружье - перо, а не перо,
Хватаю музу и - в Эдем взажим с ней!..

Меня признали быстро - пришлось меня меня признать:
Писать я стал зимой, признали к лету.
Конечно, повоняли, и мне пришлось убрать
И этого, и этого, и эту...

Но всё, как говорится, на круги на своя
Вернулось, и теперича - в ажуре.
Пишу. Кто не читает меня, тот есть свинья,
Зачатая парашным соплежуем!